scorrono lenti veloci vani sfuggenti. scorrono. si ammucchiano alle nostre spalle, alcuni volano via senza traccia, altri si fossilizzano dentro di noi, incidono l'anima come tacche sui muri delle nostre private galere. l'ora d'aria arriva sempre troppo tardi, troppo desiderata per essere vissuta.
il tempo è il più grande mistero. lo contengo e ne sono contenuta.
